Ожидание
Памяти А.М.Топилиной
Берёза над домом повесила ветки
осенним промокшим дырявым шатром.
Залаял Артошка при виде соседки,
считая её безобидным, но злом.
А дождик стекает ручьём по оконцу,
и ветер играет листвой на кустах.
Не видно за тучами робкому солнцу
последних улыбок на поздних цветах.
На улице пусто.
Кому же охота
бродить под дождём по раскисшей земле.
Тем более, если сегодня суббота
и можно чуть-чуть полениться в тепле.
А мама на осень глядит из окошка…
И рада бы выйти, да силы не те.
У ног музыкально мурлыкает кошка,
и чайник выводит мотив на плите.
О детях тревога, о внуках вздыхает.
«Звонили, приедут…
Ох, дождик идёт…
Промокнут, замёрзнут…
Вон как поливает…
Сидели бы дома…».
Но ждёт она, ждёт.
Дождь, кажется, вымочил всё мирозданье,
швыряется ветер листвой в кураже…
А мать у окошка сидит в ожиданье.
Ты жди, мы приедем, мы близко уже….
Тоска
Я вышел в осень, и рукой
я раздвигаю дождь.
Меня ты встретишь за рекой,
где летом зрела рожь.
Нам путь недолгий предстоит
по вспаханной земле,
а в небесах луна горит,
как уголёк в золе.
Заметен этот свет едва.
Под серой пеленой
шуршит промокшая трава,
а ты идёшь со мной.
Но ты молчишь, и я молчу,
хотя душа кричит.
Дождь бьёт по лунному лучу,
и музыка звучит.
Хочу обнять тебя, любя,
но – пустота в руке…
И дождь проходит сквозь тебя,
лишь капли на песке.
Лицо твоё смывает дождь,
стирает облик твой…
Ты снова от меня уйдёшь,
а я – уйду домой.
Там – лишь пустыни тишина
и низкий потолок.
И бьётся в уголок окна
куста сухой листок.
И снова я один сижу.
И, не включая свет,
в окно с надеждою гляжу…
Но там надежды нет.
Листва пылает...
Листва пылает краской алой,
как след помады – поцелуй.
Её бросает ветер шалый
на паутину тонких струй,
что дождик в виде занавески
повесил в серых облаках,
а их холодные обрезки
блестят слезами на стволах
берёз в бесстыдном обнаженьи
и на иголках у сосны.
И прячут голые колени
от ветра мокрые кусты.
И, вся заплаканная, осень
бредёт по грязи в никуда,
блуждает меж берез и сосен
и исчезает без следа…
Осень в парке
Ветер сегодня задумчиво тих,
листья не гонит, а еле шевелит,
перебирает, дорожкою стелет,
словно стихи сочиняет о них.
Яркие краски на солнце блестят,
осень-художник палитру готовит.
Ветер движенье на миг остановит,
встретив её укоризненный взгляд.
Будет картина, как день, хороша,
в рамку берёз белоствольных одета.
Солнце добавит ей жёлтого цвета,
зайчиком шустрым по листьям шурша.
Осень привычно наносит мазки,
не повторяется, ищет нюансы.
Ветер напишет для осени стансы
и разбросает по парку листки.
Знаю, что завтра изменится всё:
дождь пробежит по изящному чуду,
листья собьются в поблёкшую груду,
ветер стихи за леса унесёт.
Выпадет снег и следа не оставит.
Парк онемеет, безлюден и тих.
Но сохраняется в памяти миг
яркого света в красивой оправе.
С восьми и до утра
Остатки нашей жизни как листва
в огне сгорают, провожая осень…
Всё началось вчера, примерно в восемь,
закончилось сегодня, ровно в два.
Какое время пролетело зря!
Кровать опять осталась не помята.
Как клочья карнавального наряда
на форточке – вечерняя заря.
И чем темнее становился фон,
тем ярче разгоралось напряженье.
Мы, как магниты, начали движенье
прочь друг от друга.
Физики закон.
А физику не знал я никогда.
Что я – бездарность – слышу постоянно.
Ты пахла терпко, ароматно, пьяно,
как вкусная домашняя еда,
которую мне больше не видать.
Да наплевать, не сдохну с голодухи.
На лёгкие, как воздух, оплеухи
не отвечал, чем оскорбил опять.
Тарелки не швыряла – моветон.
Слезу пускала – это как привычка.
И я ушёл.
Скандал потух, как спичка.
Всю ночь звонил в кармане телефон.
А я гулял, листву швырял ногой,
и дворники, глаза продрав, ругались.
А листья, подлетая, опускались
на тротуар причудливой строкой
Стихи с вином
До утра дела отложим.
День уходит, вечер тих.
Я люблю вином хорошим
запивать хороший стих.
Под лучом зари последним
листья ярче фонарей.
Этим вечером осенним,
мне бокал вина налей.
Не для пьянства (что - с бокала?),
просто так привычно мне:
для стихов пора настала,
а они с вином в родне.
Строчкой можно наслаждаться
и подолгу смаковать,
удивляться, восхищаться,
плакать и переживать…
Как вино стихи нас лечат,
Создают настрой души.
Потому в свободный вечер
с ними я сажусь в тиши.
Вдруг из миллионов строчек
ту найду, что так искал…
Выпью за стихи глоточек,
за Поэзию – бокал!
НЕ НАДО, НЕ ХОДИ
Осенний листопад просыпался на город,
по яркому ковру легко тебе идти.
Не надо, не ходи!
Ты сам придумал повод,
но в летнее вчера дороги не найти.
Не надо, не ходи!
Тебя никто не ждёт.
Ты – призрак, ты – мираж, а миражи не вечны.
Ты улететь хотел, но низким был полёт.
Был, как назло, туман и сильный ветер встречный.
Не надо, не ходи!
Лишь в памяти твоей
остался терпкий вкус вина и поцелуя,
и невесомый пух цветущих тополей,
и дождь, который шёл, вокруг неё танцуя.
Не надо, не ходи!
Уже уходит день,
и сны уже летят из поднебесной дАли.
И всё, что видишь ты – оставшаяся тень
Счастливых летних дней, что в осени пропали.
Ты сам ушёл тогда, и не сказал «Прощай».
Она тебя ждала, но время быстро лечит.
Не надо, не ходи!
Вином сочится даль,
и занавес ночной ложится ей на плечи.
Комментарии читателей:
Комментарии читателей:
Мировая Татьяна
16.04.2014 14:07:43
Подборка понравилась, встретила здесь своё любимое "С восьми и до утра", жаль что не увидела еще некоторых - на мой взгляд ярких и интересных, но всё еще впереди.
Оксана Андреева
13.04.2014 03:49:21
Погружение в осень... С головой, до самого дна... Очень светлое и грустное осталось впечатление - как сама осень...
Спасибо, мне очень понравилась ваша подборка...
« Предыдущее произведениеСледующее произведение »
Мировая Татьяна
16.04.2014 14:07:43
Подборка понравилась, встретила здесь своё любимое "С восьми и до утра", жаль что не увидела еще некоторых - на мой взгляд ярких и интересных, но всё еще впереди.
Оксана Андреева
13.04.2014 03:49:21
Погружение в осень... С головой, до самого дна... Очень светлое и грустное осталось впечатление - как сама осень...
Спасибо, мне очень понравилась ваша подборка...