Как вообще это называется
Я б сказала ему: «я сваливаю,
доконала меня такая жизнь».
Но мы даже не разговариваем,
только курим, в себя уставившись.
Я на кухне - во сне десятом он,
он проснулся - стихи дописываю.
Не помогут ни капли мятные,
ни советы из телевизора.
Как вообще это называется?
Непонятки? Противоречия?
Стоит ради него стараться мне,
если - нечего? Если - не о чем?
Как вообще с этим люди борются?
Обещаниями, упреками?
Если он заведёт любовницу,
я боюсь, что мне будет побоку.
Если я перееду к бывшему,
я боюсь, он досмотрит Хауса,
не заметив пропажи. Шиш ему,
три сезона всего осталось.
Я, конечно, уйду когда-нибудь,
к сентябрю или, может, вторнику.
Битый битого не устанет бить.
Что ж, пора заводить любовника.
Мокроносые волчата
Я не знаю, зачем я здесь. Но когда на полках
образуется пыли слой толщиною с палец,
мне так хочется выть одиноким и старым волком
над которым, не зная жалости, надругались.
У которого отняли все: теплый мох и звезды,
мокроносых волчат и щекочущий ноздри запах
горькой хвои – я понимаю, что слишком поздно.
Одомашнена. Нюх потерян, обмякли лапы.
Я зачем-то курю. Иногда еще ставлю чайник,
он вскипает и остывает – и так по кругу.
Ты не снишься мне –
и, наверное, не случайно.
ТЫ НЕ СНИШЬСЯ.
И я скулю по тебе, как сука.
Я люблю свои стены, их называю домом,
я храню здесь воспоминания и трофеи.
Здесь – впадаю в кому. Здесь – выхожу из комы
для того, чтоб почтовый ящик порой проверить
на наличие пары строчек, хотя бы пару –
мне, наверное, их вполне бы на жизнь хватило.
Моя вера – воздушный шарик. И этот шарик
одиночество скоро проткнет своим острым шилом.
ВСЁ НЕ ЛЕЧИТ
эй, мальчик с глазищами цвета моря,
возьми у бармена две колы с виски.
никто здесь не хочет моих историй,
и даже у мамы я в черном списке.
эй, мальчик, с веснушками, как у Кузи,
который на шоколадке детства.
возьми у бармена овсяный смузи,
раз выпить не дали - так хоть наемся.
девчонка, с руками в сплошных порезах,
возьми у бармена чего покрепче.
- ...меня-то? Алина. тебя?
- Олеся...
- ты тоже в курсе, что ВСЁ НЕ ЛЕЧИТ?
не лечит нас время, и клин не выбить,
хоть бей ты со всей своей бабской силы.
- ну что, две водки? - да, надо выпить.
вот так по-бабски поговорили...
Гуинплен
Хоть нет ничего от Деи и Эсмеральды,
страдаю по Гуинплену и Квазимоде.
Да, Фебы не привлекают - таких инфантов
я знала немало, красивых, в душе уродов.
Мне нравятся шрамы. А сравнивать их с своими -
особая прелесть, которую не понять всем.
Знай: всё, что когда-нибудь будет тобой любимо,
ты вмиг потеряешь, как только начнёшь бояться.
Есть много прекрасных глаз, но прекрасней всех их -
глаза, что увидели в жизни немало горя.
В такие посмотришь - и головой поехал
к Эвтерпе, и Мельпомене, и Терпсихоре.
Такие, да, сводят с ума. А еще - пугают
того, кто другому с горшка еще был приучен:
увидев, какая душа у тебя нагая,
поморщится в омерзеньи: "тяжоооолый случай!"
Я верю в осколки зеркала злого тролля,
и нежного Кая, сложившего льдинки в Вечность,
в ничтожность любви и великую силу боли.
Как жаль, что от этого мне ни черта не легче.
Братишке
В тот год было хорошо,
а в этот - ну вообще...
Братишка, пиши ещё,
словесных подкинь лещей.
Мне холодно, я курю,
мне снилось, но не спалось.
Я рыба, бросай мне крюк,
стихов поспелее горсть.
Мне - десять. И двадцать три.
Весь дом мой - сплошной сквозняк.
Нет Мастера. Маргарит
не стало внутри меня.
Хотя б назови сестрой,
хоть кем-то кому-то быть -
уже хорошо порой.
Уже полегчало бы.
Та ещё
Каждый мой очередной – похож
на предыдущего: хрупок, слаб,
как с распродажи, где «всё по грош».
Я всю коллекцию собрала.
Ведь выбирала же всех сама.
Опыт неважный, но что с того?
Сложно не переходить на мат,
если в бокале не алкоголь.
«Я умираю». – «С тобой уйти?»
Да, собирайся, ключи оставь.
Не испугаешься высоты
-надцати метров жд моста?
Топчется рядом, хрипит, дрожит,
слезы стекают с горячих щек.
Видимо, все-таки хочет жить.
«Сука ты, сука ты…» -– «Та ещё».
Надо ли
Я бы кричала, рыдала, но надо ли –
ты ни причем, твоя хата с краю.
Знаешь ведь чувство, когда душа болит?
Так вот у меня она УМИРАЕТ.
Недокочевник
Я ненавижу плыть по теченью,
но очевидно, что я плыву.
Вообще, по жизни недокочевник
и недомученик. Да, живу,
но только где-то все время между
жуков навозных и светлячков.
Как будто проклял какой-то леший,
в ладоши хлопнул и был таков.
Во мне едва ли любовь отыщешь
вообще к кому-то или к чему.
И в этом плане бобыль я, нищий,
пришелся впору такой хомут.
Я онемела, и не пытаюсь
свой дом построить, наладить быт,
я рушу всё, к чему прикасаюсь.
Я и к тебе прикоснулась бы…
Но не решилась. Хоть пальцы – шила,
а вместо сердца – голодный спрут.
Что одиночка – себе внушила,
чтоб оправдаться хоть как-нибудь.
Я потеряла в себе себя же,
нет сил, чтоб новое свить гнездо.
Но что действительно очень страшно:
земля – не держит, а высь – не ждет.
Комментарии читателей:
Комментарии читателей:
« Предыдущее произведениеСледующее произведение »