***
Неделю идут дожди,
Ожиревший асфальт лобызает пятки.
А в предгорьях такая жизнь,
Что к морским берегам в порядке
Вещей сбежать
И тона на три сменить окрас.
Все возможное с солнца сжать
И прищурить довольный глаз,
Созерцающий лик небес
Через щёлку пустот ума.
Там давно молчаливый бес
Избавленья ждет, как туман
Ожидает рассветных рос…
Мне бы к морю…
Пускай в Форос…
Или в Керчь…
Но тут я не спорю.
***
Август-запах хлеба и трав усталых.
Ломкость солнечных зайцев, ковров линялых.
Высота голубого неба.
Август-треск в зените
Нагретого шифера, сухость берёзы,
Выгнутой половицы, розы,
Паутины алмазной нити.
Август...дождь внезапный.
Гроза в отмашку.
Домашний творог в марле.
Старый приёмник и в нем Боб Марли,
С улыбкой смакующий бражку.
Кот в окне, умывающий лапы.
Август...имперское...
Именное.
Моё, непроменянное, молодое....
Дерзкое... .
Комментарии читателей: