Метель открыла чистую страницу
В потёртой книге нашего двора.
Погода - вечный повод усомниться,
Редактор мысли, сказанной вчера.
Спросонья дворник, слов не выбирая,
Не без труда нащупывает брод.
За первой строчкой пишется вторая -
Всё те же тропы мучает народ.
Один чудак, нечаянный прохожий,
Пойдёт своим, неправильным, путём.
И будет прав! Но и не понят - тоже.
А если понят - всё-таки потом.
Привычка крепче брюта революций.
Иные пальцем крутят у виска.
А между тем, в сугробах остаются
Наброски смысла, хрупкие пока.
В метельный день, однажды, этот кто-то
Напишет так, что вздрогнет высота,
Наполнив двор звучанием фагота:
Достоин будь - дорога непроста -
Доверчивости чистого листа.
Комментарии читателей: