Город мятежных душ
Забывший свой мир истерзанный стихоплет,
Давай ты споешь мне романс о своей мечте.
Я буду внимать, молча слушая, как фагот
Тебе подпевает в мерцающей пустоте.
Не плачь, не кричи, не молчи, говори со мной,
Я буду внимательный вдумчивый визави.
И коль ты хотел покой – вот тебе покой,
Но нечего ждать ни сочувствия, ни любви.
Здесь все хотят знать, почему твой мирок зачах;
Когда ты устал и сложил с себя свой венец;
О чем ты хотел или хочешь писать сейчас,
И сколько молчанием ты загубил сердец.
Наш город впитал в себя сырость и зелень чащ,
Здесь хмурое солнце всегда за твоей спиной,
Здесь можно писать на земле, и здесь мох манящ,
Приляг и поспи – может, в снах ты придешь домой.
Наш город спокоен, сюда мы идем тогда,
Когда разбушуется в душах у нас тайфун.
Друг друга на улицах в нем не найти следа,
Но эта же тишь всем приходится по нутру.
С собою всегда у нас толстый пустой блокнот,
В страницах которого шепчется шум берез.
Все пальцы в графите – рисуешь ли, пишешь – но
Всегда забираешь наш город в свой мир из грез.
Забывший свой мир истерзанный стихоплет,
Не плачь, не кричи, не молчи, говори со мной.
К твоим синякам этот город приложит лед,
А рваные раны накроет гнилой листвой.
Усни наконец в этой тихой пустой земле -
Ни люди, ни звери не станут тебя терзать.
Проснешься – что ж, значит, дело идет к весне,
А нет – и поэтам свойственно умирать.
2015 год
Миддлемист
Не поэт, но мечтаю исправно – хочу стихов
и чтоб ярких, стоцветных, как стеклышки под лучами,
только что-то – что сделать – способности подкачали,
и я снова листаю сказки тех мастеров,
кто глаголом сжигает, кто вставит любой терцет
в производство стихоплетения шестеренкой
и потом хоть и поздно – и в сумерках, и в потемках –
под лучиною/лампой впишет его в сонет.
У кого-то это вершина и кущи; блажь,
но Поэт выживает даже в драконьем жерле
(не Поэт – но Поэта стихи, ведь земное тело –
лишь привязка к эпохе: квартира, дворец, шалаш).
Сам Поэт же летает: тут – люди, война, кричат;
тут – ветер, и поле, и небо сплошь голубое…
И Время уносит в галопе его с собою,
не дав к постиженью тайны другим ключа.
И мечутся, бродят, скитаются в дебрях рифм
иные и пришлые – те, кто ему на смену
являются сами собою и чертят схемы,
без них не способные вывести даже штрих.
Поэт не снисходит – Поэта ищи в себе –
вот что вспоминаю, когда начинаю грезить.
Ищи его в стопах, в инверсии, в антитезе,
не сразу сгорая в празднованье побед.
Ведь что не рождается – то создается там,
где есть плодородная почва (хоть пара соток):
там вырастут розы, нарциссы и даже лотос,
и миддлемист, давший фору другим цветам.
Работай, стремись, совершенствуй, и все плоды
трудам твоим будут торжественными венцами,
ведь лучше для нас – это то, что творим мы сами,
от ласковой лирики до карт своей судьбы.
2016 год
Сказителю
Историк, поэт или сказочник – та стезя,
в которой от правды ложь отделить нельзя,
но в каждой истории, выдумка или быль,
решают дилемму – быть счастью или не быть,
и каждый рассказ вдохновляет другой рассказ –
его аллегории, символы, перифраз.
В обертку истории вложен красиво смысл –
вот ветер сгибает тоненький кипарис,
но хрупкое внешне дерево не сломать.
Мораль такова – посмотри что внутри сперва.
Ведь может и человек быть совсем таким,
снаружи – холодный фасад, а внутри – горит.
Не дай ему выжечь себя и свой дух, не дай,
не то с ним случится огромнейшая беда.
Ты слушай внимательно, мочи нет повторять.
Не каждому рыцарю свойственны прыть и стать,
нередко бравада селится в их сердцах,
но чаще – гордыня и липкий циничный страх.
Они порождают чудовищ, от них беги,
ведь кто им поддастся – тот уж совсем погиб.
Истории, в общем, важно не пропускать,
как ни была бы любая из них жутка,
так что пиши их в свой разум как на велень.
Готов?
Держи крепче перо и садись прямей.
2017 год
Комментарии читателей: