(Или путь стебелька)
На почве, блистающей когда-то всеми красками плодородия, а ныне сухой и безжизненной, возрос, обдуваемый ветрами, жаждой изможденный стебелек. Не зная зачем, не зная как, пробивался он сквозь корку забытой дождями, прожаренной солнцем земли. И не было ничего у этого маленького чуда, кроме желания жить. День за днем он выбивался из сил, совершая невозможное, одиноко и упрямо гнулся, не ломаясь, все выше к небу, все глубже в землю. Ненужный, неправильный, глупый! Ведь ничего не растет на мертвой земле.
А стебелек рос, согрело его что-то, такое искренне, едва заметное- надежда. И силы взял он из веры. Питала его любовь. Он любил эту землю, какая она есть, любил беспощадное солнце, нежное небо и сильный ветер. Смягчило солнце жар свой, задумалось тучами небо, забилось сердце грозы, удар за ударом. И капли дождя напоили почву за веру, надежду, любовь маленького стебелька.
С тех пор стоит на той земле ветвистый, нерушимый, необъятный и для всех родной красавец дуб. Раскинулись вокруг него леса и озера, многое он уже повидал, но до сих пор греет его внутри что-то едва заметное, и каждого он радует, будто напоминая о непременном чуде веры, любви и стремлении к вершине.
Комментарии читателей: