Как выглядят образы проблем и болезней? Не исключено, что они похожи на отражения нужных листочков, цветков и корешков в моих глазах. По крайней мере, так подумало бы родное племя. Немудрено, ведь только я могу высосать дождь из облаков, прогнать опасность, вопящую птицами и танцующими на земле червяками в лесу через речку, умертвить боль и многое другое. А я уверен, что их можно обнаружить среди облаков, от которых сейчас отталкиваюсь, чтобы взлететь повыше. Черные, белые, желтые, синие - они пульсируют в глазах, порождая аппетит, как и печеный мозг обезьяны на очередном празднестве. Подлетаю к красному с зеленой плесенью облаку, вмиг съедаю его и слизываю остатки вкуса тухлой кукурузы с пальцев. "Все хорошее когда-нибудь заканчивается",- как бы извиняются перед желудком ступни ног, колыхающиеся, наверное, в трапезе объема всех человеческих проблем от холодных звезд, и перестают тащить за собой вверх. Очень быстро молниеносный провал перестает притворяться легким планированием.
***
Они снова тут. Онемевшие мускулы непослушно начинают передвигать мое тело по кругу, не позволяя глазам надолго терять врагов из виду. Под ногами шуршат ресницы мирно спящего племени, еще раз подсказывая десяти кабанам о том, что я еще жив. Визжащие вокруг меня официанты и не догадываются о подмене жертвы. Хотя, наверное, это не имеет для них абсолютно никакого значения. Кто-то обязан оплатить счет в любом случае, в независимости от того, был ли съеден ужин или нет.
***
Адская боль. Клыки рвут плечо, заставляя орать. Видимо от этого или от внезапно начавшегося ливня замолкают птицы. Зелеными от травы ногтями впиваюсь в тушу зверя и раздираю ему внутренности, заставляя ярость в выражении морды сменяться сначала удивлением, а потом и, слава Богам, предсмертной мукой. Кабан, разбрызгивая оранжевую вонь, падает в лужу моей крови, но на подходе уже двое других оппонентов. Потом в игру вступят трое. Еще позже... Неважно. Я, как и раньше, намереваюсь дождаться рассвета, который рассыплет трупы моих противников в море дрыгающихся лапок саранчи.
***
"Шаман, она выжила!", - кричит мне в ухо девятилетний малец с длинными грязными волосами: "Ей помогли твои зелья!". Сонный, будто чужой голос отсылает помощника в лес за травами, руки ощупывают невидимые раны. Я одеваю на излишне плоское, бледное лицо привычную, деревянную маску змеи и выхожу к кипящему жизнью племени. Не удастся скрыть редеющие волосы, но за эмоцией пресмыкающегося почти незаметна темно-красная боль взгляда. "Ей помогли твои зелья", - бубню себе под нос, догадываясь, что после следующего ночного ужина меня будут ждать уже пятнадцать пар слепых глаз.
Комментарии читателей: