Галия «Как снег идти»



***

Как снег идти, весь день идти, и ночью…

найдя в себе пространство тишины,

впадать в него рекою междустрочий,

вернувшись с необъявленной войны

с самим собой,

покинув междуречье

несовместимых жизненных пространств.

Как снег идти,

идти к себе навстречу,

как в дом родной идут

из дальних стран...

 

Живи и всё…

 

Живи... и всё душа обрящет,

легко гляди на небосклон,

куда ты облаком летящим

однажды будешь унесён...

 

Живи и впитывай беспечно

всю глубину небесных вод,

летя до станции конечной,

где не закончится полёт.

 

Есть поговорка на востоке

о том, что зря не прожит день,

когда ты в спешке и мороке

хоть раз на небо поглядел.

 

***

Такие сны присни себе, придумай

такие ночи полные и дни,

что мир вокруг, казавшийся безумным,

не будет в глубине твоей саднить.

 

И так преобразовывай пустыни,

над каплей влаги дрожью исходя,

что пустота над миром станет синим 

набухшим небом, шорохом дождя

накроет сушь.

И облако на ветках

совьёт гнездо.

И вешним соловьём,

к молчанию привыкшим

в тесной клетке

грудной,

нежданно сердце запоёт.

 

Тишина упала птицей…


Тишина упала птицей –

тьмой, накрывшею окрест.

А душе моей не спится,

ей никак не надоест

петь на дудочке свирельной…

Что ж пенять мне на судьбу,

клясть её в тоске бесцельной

да шептать себе: «забудь…»,

если памятью и болью,

что приносит каждый шаг

в беспокойной смертной доле,

только полнится душа...

 

Воздух снов


Воздух снов безжалостен и скуп,

выдаст мне отмеренною пайкой

неба клок – застиранный лоскут,

угол дома в пятнах света, стайку

воробьишек пуганых… и всё,

больше ничего я здесь невзвижу.

Но пойму, что снова этот сон

день дотла во мне сегодня выжжет.

Как причудлив памяти побег –

по знакомой улочке петляя

каждый раз, я только о тебе

ничего не помню и не знаю.

 

Не сбылось, не случилось…

 

Не сбылось, не случилось,

так что же

на небывшем задерживать взгляд?..

Над печалью твоей перехожей

паутинки по небу летят,

листья жёлтые сыплются с веток,

всё в природе случается в срок…

Стать ли песней, летящей по ветру,

раствориться ль слезой между строк

на листах, испещрённых словами,

что надсаженным горлом идут,

стать ли тенью, изваянной в камне,

колыбеля у сердца беду…

 

Не сбылось, не случилось,

а если б?

Что нам стоит об этом не знать,

в пустоту несложившейся песни

опускаясь

до самого дна…

 

Ноты


Я дверь в прошедшее закрою,

но не забуду, выходя:

был день на музыку настроен,

в нём не предвиделось дождя.

 

Он как по нотам был разыгран,

и мне казалось, что красив

и бузупречен, и изыскан

его загадочный мотив.

 

Стрижи по небу не метались,

гудели сонно провода.

Был день как день, мы в нём остались,

хоть и расстались навсегда.

 

Нельзя повторить…

 

Нельзя повторить то, что  пройдено.

Чернильница, ручка, букварь....

С чего начинается Родина –

ещё эта песня, как встарь,

 

до слёз, до мурашек, до донышка

пробрав, всколыхнёт миражи.

И с запахом яблок антоновских

осенний туман в твою жизнь

 

вплывёт, словно в окна раскрытые.

Как в память – картинка из сна,

в котором ты, всеми забытая,

стоишь у слепого окна

 

в передничке белом и с косами.

И слёзы у края, вот-вот

сорвутся...  А в школу той осенью

никто не ведёт.

 

 

***

Когда случается внезапно

зима, обрушиваясь резко,

вдруг начинает мне казаться,

что лучик солнца в занавесках,

устав блуждать, навеки сгинул,

и никогда уже не будет

тепла, занозой нежность вынуть

из сердца хочется, на люди

не выходить, а в шар стеклянный

забравшись, слушать, слушать долго

свои глубины, выси, тайны,

как только музыку и Бога...

 

 

Молчание

 

Как слышишь – говоришь,

как чувствуешь и дышишь

в совиной темноте

и в сутолоке дня…

А темнота болит,

и в ней ты бродишь лишний.

Как в пестроте дневной

я шествую ничья.

 

И на живую нить

ткань слов собрать отчаясь,

рисую на песке

молчание,

а ты,

как лето без тепла,

пройдёшь, не отличая

отсутствие моё

от просто пустоты...

 

Снег пошёл

 

«Ух ты, снег пошёл… какой…» –

дворник засмотрелся

и на всё махнув рукой, сам себе сказал:

это первый снег, смешной… он как вздох небесный,

как подарок неземной, чистая слеза.

Я не трону, пусть он сам… тает, нет в нём силы.

не осадки, – чудеса, вот он был, и нет…

С замираньем – хорошо, Господи, помилуй –

дворник шепчет: «снег пошёл…»

Снег пошёл, что свет...

 

Белого – всем!


«Белого – всем!» –

было небом прописано.

(Позднюю осень не лечат врачи)

Снег до утра книгу снов перелистывал,

пробуя раны земли залечить.

Падал и падал,

как ватой обкладывал.

Ржавчину листьев покрыл серебром...

Только

с калины упавшие ягоды,

словно сквозь бинт

проступившая кровь…

 

***

Проститься не успеть,

что может быть страшней?

Наверно - не простить…

И ты, учась прощанью -

с наукой отпускать -

становишься сильней,

сгорев почти дотла,

дойдя до обнищанья

и в дружбе, и в любви…

Чтоб, выболев, простить,

иначе, что за прок

от этого ученья?

А над землёю снег

как в первый раз летит,

не зная ни тоски, ни счастья,

ни мучений…






Комментарии читателей:



Комментарии читателей:

Добавление комментария

Ваше имя:


Текст комментария:





Внимание!
Текст комментария будет добавлен
только после проверки модератором.