Анна Гречко «Женское начало»

Женское начало

 

вы знаете, что было, то прошло.

 была когда-то юной и несносной.

 беспечно разгоняла помело

 и тормозила поздно, слишком поздно.

 

 тогда искрило, жарило и жгло,

 тогда хотелось, чтоб меня любили:

 люби меня, пока не рассвело,

 без всяких малодушных «или-или»!

 

 теперь иной для счастья эталон.

 любить самой. по-бабьи, по-простому.

 помыть полы – по-старому, в наклон -

 забытый способ поклониться дому.

 

 так сердце полно, что тетрадь пуста…

 для счастья нужно мало, очень мало.

 живи и чувствуй низом живота:

 начало мира – женское начало.

 

Про солнце, ветер и занавеску

 

а когда, наконец, дождёшься совсем тепла,

 в дом снаружи проникнет дворовый гомон,

 и нахлынет солнце с той стороны стекла.

 а по эту сторону – я выхожу из комы.

 

 возвращаются звуки детства. звенит трамвай.

 занавеску щекочет ветер – она хохочет,

 но совсем беззвучно, выгнувшись. а давай

 никуда не пойдём сегодня. до самой ночи.

 

 будем слушать, слушать этот смешной концерт.

 запах солнца выстелит всю квартиру.

 ну и что, что заранее ясно всё, и в конце

 занавеска с ветром сбежит, чтоб порхать по миру.

 

Про странное

 

я бы хотела любить тебя до гробовой доски.

 ты только не бойся. это совсем не страшно.

 у меня от  тебя лирические стишки,

 в животе мурашки и хочется быть домашней.

 а ты причислил меня к лику несбыточных мечт.

 жаль, наверное. я бы лучше тебя кормила

 по утрам блинами. я могла бы тебя беречь.

 я бы свитер тебе вязала и называла милым.

 но меняя тебя на того, кто вполне реален,

 ощущаю, как под сердцем брякают медяки.

 запишите, доктор: «мой мужчина трансцендентален.

 а я могла бы любить его до гробовой доски».

 

Просто так

 

пахнет детством. бабушкиным фартуком.

 щекотно в носу. просто так, без причины.

 а конец января пахнет мартом. как

 я хочу, чтобы меня полюбил мужчина…

 а я бы его. и чтобы растаял снег.

 и он бы меня целовал,

 как ты во сне.

 

Только сегодня

 

моё сердце сегодня как-то особенно хрупко.

 дунь на него – развалится на кусочки…

 тягуче, длинно молчит телефонная трубка,

 и в школе дочка.

 

 а снег неуверенно штопает собственным телом

 дыры в асфальте, а также в моей голове.

 юный такой, наивный. такой весь в белом.

 подкатывает к траве.

 

 на границе сезонов всё какое-то… тоньше волоса.

 сердце моё щекочет погода-сводня.

 чтобы его взорвать, достаточно твоего голоса.

 но только сегодня.

 

Белая собака

 

бывает ночь, в которой всё неладно.

 ты застреваешь в паутине дня,

 и мысли в голове скрипят надсадно,

 и колется нещадно простыня.

 

 ты вертишься, стараясь не заплакать,

 шершавым, серым, спутанным клубком.

 тогда приходит белая собака

 и лижет руки мокрым языком.

 

 а утром встанешь, круглою планетой

 закатишься в гармонию стихий

 и не спеша из внутреннего света,

 как свитер, свяжешь тёплые стихи.

 и всё срастётся.

 

Картина мира

 

глаза открыв и вынырнув из снов,

 на кухню выплываешь каравеллой,

 а там! а там волшебное окно -

 моя картина мира в рамке белой.

 

 и смотришь, смотришь, смотришь дураком,

 как речка спит в объятиях тумана,

 а в горле возникает мокрый ком,

 и рифмы жгут натуру графомана.

 

 но ни миньоном, ни набором терций

 не передаст бедняга алфавит

 щекотную уверенность под сердцем,

 что этот мир замешан на любви.

 

Это

 

он появляется, когда ты совершенно к этому не готова:

 дрейфуешь по жизни в блаженном своём «ни-с-кем».

 но такие как он не бывают бывшими. он непременно приходит снова

 за твоими стихами, когда у тебя уже не осталось тем,

 тебе хорошо и нет нужды скармливать тонны бумаги карандашу,

 когда ты забыла, как полыхало рифмами то давнишнее лето.

 и ты говоришь ему: нет, дорогой мой. больше я не пишу.

 а получается это.





Комментарии читателей:



Комментарии читателей:

Добавление комментария

Ваше имя:


Текст комментария:





Внимание!
Текст комментария будет добавлен
только после проверки модератором.