* * *
Отыгран роббер, впору ждать гамбита,
Мигнув хвостом, отъехало такси.
По-итальянски «да» звучит как «си»,
Последней картой тех, чья нота бита.
Ночь вынянчила звезды; на столе –
Пустой графин зеленого стекла
И старая пластинка Робертино.
Одна из тем, которым несть числа:
Jamaica... вот и вся
кинокартина.
Графин мерцает, как павлин, резьбой –
Как будто по душе прошлись фрезой.
* * *
Мне воздастся ли за труды,
или нет — не один ли чёрт?
На Святошинские пруды
желтый ангел меня влечёт.
Баснословный Новосибирск,
прародительский Киев-град...
До сих пор на душе саднит:
зелен, стало быть, виноград.
Вот еще один день потух,
как сиреневые кусты.
Ох уж эти мне мысли, вслух
проговоренные, — пусты.
Все, что выдумал-сочинил —
напечатай, и пусть растут!
До сих пор бутылёк чернил
авторучки как мать сосут.
Комментарии читателей:
Комментарии читателей:
« Предыдущее произведениеСледующее произведение »