Черничный день

Черничный запах лета был тягуч,

Окутывал теплом, как покрывалом.

Бродил июль по перелеску вяло,

Накладывая ягодный сургуч

 

На губы приоткрытые твои,

Шептавшие языческие коды.

Висело небо, разделяя своды

Лучами на прозрачные слои.

 

Стелился сон некошеной травой,

Медовым солнцем всю округу межил.

А воздух - плыл, так невозможно нежен,

Так свеж в своей безбрежности живой.

 

Зеленой каплей беспокойный жук

Сползал по ветке, отражая полдень,

Был мир лесной ленивым счастьем полон

И поглощал все шорохи вокруг.

 

Мы целовались, у ручья присев,

Соединяя этот день и вечность,

И возвратились в нашу жизнь под вечер

Тропинкой, потерявшейся в росе.

 

Малиновый июль

Июльская жара накрыла с головою

Малиновых кустов душистый беспредел,

В забытый старый дом вернулись мы с тобою,

Ступеньками крыльца он гамму проскрипел.

 

Беспечно у окна посвистывает птица,

Старуха по селу разносит молоко,

И хочется водой колодезной напиться,

Стряхнув скорее пыль заботы городской.

 

Заброшенный сарай дарует нам корзины

(из ивовой лозы затейливая вязь):

Наполнить их пора поспевшею малиной,

Мы урожай такой не знали отродясь.

 

Ложится на траву теней вечерних россыпь,

Покоя не дает звенящая мошка,

Лягушки завели свое многоголосье

И ловят языком звезду исподтишка.

 

Забытый старый дом согреет наши души,

Избавит от тревог забытый старый дом.

Нам выпало три дня, чтоб, тишину послушав,

Порадовать себя малиной с молоком.

 

Перед грозой

Небес расплавилось стекло

От изнуряющего зноя,

Под сводчатой голубизною

Трава качалась тяжело,

Жужжала мерно мошкара

Над клевером и иван-чаем,

Был зной велик и нескончаем.

Плыла июльская жара,

И тишина лесного дня

Лежала душным покрывалом,

В ладони мягко осыпалась

Черника, сладостью дразня.

Всё было тихо, и едва

Ветвей касался теплый ветер, -

Сплетались солнечные сети.

Свивались тени в кружева,

 

Но в измерении ином

Возник мираж озерных всплесков…

Явился дождь - и всё воскресло.

И грянул гром!

 

Тот, кто сидит в пруду

Тень паутинки на листве дрожит.

Стригут июль на ленточки стрижи,

И васильками целый мир одет.

А в ульях созревает новый мёд,

И что-то позабытое поёт

Та девочка, которой больше нет:

Она и угловата, и смешна,

Её качает легкая волна

Счастливых беззаботных светлых лет.

Кувшинки лодка трогает веслом.

Задумалась над книгой за столом

Та девушка, которой больше нет, -

Мечтает и вздыхает иногда…

В её косе запуталась звезда

И льёт ночами серебристый свет.

Уносит ветер сны дурные прочь…

Целует сына и качает дочь

Та женщина, которой больше нет.

А поутру за окнами стрижи

На лоскутки раскраивают жизнь,

В голубизне бегущих дней снуя.

И снова я задумчиво бреду

Туда, где отражается в пруду

Та девочка, та девушка, та я.

Сидеть в грозу на старой даче

Сидеть в грозу на старой даче… разжечь камин, писать стихи – пусть за окном надрывно плачет одна из четырёх стихий. Ловить в неясном отраженье оранжевый лоскут огня, когда придет преображенье фантазий в новую меня. Услышать треск горящих сучьев, вдохнуть их запах смоляной и чувствовать, что черной тучи тень нависает надо мной. Дверь нараспашку – и под ливень! Промокнуть и упасть ничком, где ветер сорванные сливы холодным лижет языком. А после греться у камина под абажуром расписным, пить чай с заваренной малиной и воздухом дышать сырым, мечтать, что будет всё иначе…

Но, завернувшись в старый плед, понять внезапно, что и дачи, и ливня, и камина нет.

 

Осеннее шабли

Бьются капли о стекло, плачут.

Над арбузами жужжат осы.

Листья падают к ногам – значит,

Это осень к нам пришла. Осень.

 

Было лето или нет – вспомни…

Звезды падали? Ну да: в август.

Жались тени по углам комнат,

Солнце жарило Москву, плавясь.

 

А теперь – взгляни-ка вверх: тучи.

Льют дожди по четвергам. В общем,

Нам стихи пора сгребать в кучи

Да палить из них костры в осень.

 

Рак, помедлив, на горе свистнет.

В решето налив воды с горкой,

Город перышки дворов чистит

Да вздыхает тяжело, горько.

 

День-другой – и полетит злато,

Там глядишь – ан нет его вовсе.

За ушедшую любовь плату

Собирает без стыда осень –

 

И смывает синеву с неба,

Красит серым каждый день. Скука.

Нам загадывает жизнь ребус,

Да не сложатся никак буквы.

 

Только капли по стеклу мажут,

Будто что-то у судьбы просят…

Вся хандра моя и хмарь – лажа.

Наливает мне шабли осень.

Город

А где-то есть город совсем без названья,

Туда не идут поезда и трамваи,

И нет широты с долготою на карте,

Погода в июле такая, как в марте,

Точнее сказать, там всегда непогода,

Она не зависит от времени года,

Там ветер гоняет по площади листья,

Там дворники улицы узкие чистят,

Сгребая лопатой печали и вздохи,

Сжигая в кострах отголоски эпохи,

Отчаянно тянут и тянут резину,

А после уныло бредут к магазину,

В авоськи кладут макароны с тушёнкой

И к серым жилищам бредут отрешённо,

Где жёны, и дети, и кошка с собакой,

Где повода нет ни смеяться, ни плакать,

Где в ящик почтовый бросают газеты,

В них пишут, что города, в общем-то нету,

Там нет новостей и, похоже, не будет…

Живут там простые и добрые люди,

Они не свершают великих открытий,

Они не зависят от разных политик,

Они не решают вселенских вопросов,

А просто живут и работают просто.

И где этот город – да кто ж его знает?

Туда не идут поезда и трамваи…

 

Мне о России надо говорить

Найду в траве ромашку - погадать.

Склонюсь над ней и, затаив дыханье,

Я буду нежно, как с ребенком мать,

Играть с ее простыми лепестками.

 

Цветок неброский солнышком в руках

Расскажет мне наивно быль и небыль,

И поплывут над речкой облака,

Ныряя в перевернутое небо,

 

И станет ива лентами из рос

Сплетать волос распущенные пряди,

А я опять ответа на вопрос

Не получу, но, на ромашку глядя,

 

Почувствую давно забытый свет:

Пробьется через время тонкий лучик -

Я вспомню дом, где мама теплый плед

Накидывает на уснувших внучек,

 

Где папа белит яблони в саду,

Где свежий хлеб прикрыт цветной салфеткой,

Где день звенит лягушками в пруду,

А ночь звездой качается на ветке…

 

Задену паутинки легкой нить -

И ввысь - душа! И сердце - нараспашку!

…Мне о России нужно говорить,

А я пишу зачем-то о ромашке.

 

---

Комментарии читателей:

Комментарии читателей: