***
Происходи. Происходи
Во мне, со мною, надо мною,
Другими ритмами в груди,
Неуправляемой волною.
Будь невесом или весом –
Дыши свободно и упруго.
Вращайся быстрым колесом,
Веретеном, гончарным кругом.
Неслышно замедляя ход,
Упрямо набирая – снова,
Встречай неласковый восход
По-северному тёплым словом.
На переносицу строки
Очки сомнений надевая,
Не говори, как старики, –
Звучи, как музыка живая.
Из ниоткуда в никуда
Происходи,
Не помещайся,
Переливайся, как вода.
Но и тогда –
Не прекращайся.
Реки
Реки свободны, мыслями глубоки.
Реки – начала, истины родники.
В чистые воды наш принимая хлам,
Делят равнины жизни напополам.
Тянутся руслами в светлое далеко
Сцеживать памяти тёплое молоко,
Литься туманами в сказочную тайгу.
Мы – остаёмся.
Мы – камни на берегу.
Холодно
Холодно там, снаружи,
Да и на сердце тоже.
Стала тропинка уже –
Двух не вместит прохожих.
Хлопья ложатся плотно –
Белое снова в моде.
Блекнут мои полотна –
Ты не заметил, вроде.
Дороги нынче встречи:
Снег – это так, на сдачу.
Чисто и безупречно...
В жизни – всегда иначе.
Проездом
Я рядом.
Дышу твоим городом.
Стоянка – минут пятнадцать.
Ночью в плацкарте холодно.
Мне твои губы снятся.
Даже сейчас, на воздухе,
На островке перрона,
Память строчит без отдыха:
Встретил, увидел, тронул.
Я не звонила – надо ли.
Мну корешок билета:
Зря мы, наверно, падали
В сочные травы лета.
Мимо тебя, далекого,
Мимо тебя, родного,
Я проезжаю
Около.
Даже люблю
Немного.
Композитор
Не рождённая музыка изнутри
Заполняет пространство, звучит во сне,
Заглушает желание говорить
Или слышать значительное извне.
Для него нетронутых слов ручей,
Обручённый с тайной глубинных струн,
Несравнимо громче и горячей
Изречённой мудрости древних рун.
Его рёбра – изогнутый нотный лист,
За которым тикает метроном.
Разговор мелодий кристально чист.
И прозрачен времени водоём.
Он высокой точности инструмент:
Вся гармония мира проходит – сквозь.
Если музыка смолкнет в один момент,
То и с жизнью – без звука – он будет врозь.
***
Метель открыла чистую страницу
В потёртой книге нашего двора.
Погода – вечный повод усомниться,
Редактор мысли, сказанной вчера.
Спросонья дворник, слов не выбирая,
Не без труда нащупывает брод.
За первой строчкой пишется вторая –
Всё те же тропы мучает народ.
Один чудак, нечаянный прохожий,
Пойдёт своим, неправильным, путём.
И будет прав! Но и не понят – тоже.
А если понят – всё-таки потом.
Привычка крепче брюта революций.
Иные пальцем крутят у виска.
А между тем, в сугробах остаются
Наброски смысла, хрупкие пока.
В метельный день, однажды, этот кто-то
Напишет так, что вздрогнет высота,
Наполнив двор звучанием фагота:
Достоин будь – дорога непроста –
Доверчивости чистого листа.
Комментарии читателей:
Комментарии читателей:
« Предыдущее произведениеСледующее произведение »