Углами чужими, портретами в профиль

углами чужими,

портретами в профиль,

и нам всё равно на je t'aime,

мы даже не спросим,

чем пахнут дожди в любимых чужих городах,

где снова не мы,

где опять не для нас играет арфистка

балладу времён Робин Гуда,

мы пишем стихи в глухих поездах,

идущих на северо-запад,

и мы верим в чудо.

в гороскопы, прогнозы погоды.

наши дома, как пчелиные соты,

под вечер походы за вдохновеньем,

когда придёт осень,

согреемся прозой и чаем с вареньем,

углами чужими,

портретами в профиль,

мы стали другими,

живее и тоньше,

читая Рембо,

и тоскуя чуть больше.

 

Междустрочно

Между строк тишина.

Дальше будет легко.

Дальше некого ждать.

И уснуть.

И проспать до утра.

 Между стран континенты.

А после - зима, мокрый снег.

На сетчатке того, кто не стал дезертиром перспектива несыгранных пьес,

Идущих уже много лет.

Вы стали мне целым миром.

Я " вечно ваш, преданный друг"

Только я не узнал тепла ваших рук.

Посвящая стихи вашим тёмным кудрям,

Как чайки полёт посвящают морям...

А город уснул.

Ненадолго.

Порывисто.

Сны.

Стекло и бетон.

И так долго ещё до весны.

Полгода, если быть точным 

Я храню ваши письма.

И помню о вас междустрочно.

 

Я тоже

И мы останемся,

Лишнее,

Едва слышными

Каплями на стекле.

Как что- то совсем иное.

Там,

На последнем этаже,

Многоэтажного дома.

Выше,

Так выше,

И говори тише,

Кажется, небо становится выше,

Всё ближе и ближе.

Вечер царапает кожу.

И, кажется, нет ничего дороже.

И, кажется, нет никого дороже.

Ты слышишь, я тоже.

Я тоже.

Чуть больше и строже,

Я тоже.

Я тоже.

 

 WEB story

посиди в этой комнате,

обхватив руками колени,

посмотри на тени

на потолке

и стене

это история не про нас.

не про то, что с нами.

ни о тебе,

ни обо мне.

подскажи мне, который час.

запоздало включи ночник, укройся пледом,

мир непромокаем, как дождевик.

можешь считать это просто бредом,

разговором в сети,

с кем-то, кто от тебя в двух сутках пути,

с тем, кто тебе неведом

это просто, как раз, два, три.

смотри, как мелькают зелёные огоньки,

словно город чужой расцветает в твоей груди.

только ты теперь перестала искать

смыслы

в глубине чашки

чая.

и монитора.

наверное, это просто октябрь.

 

 Андерсен

Ганс-Христиан Андерсен

Ищет сказки на Яндексе.

И проживает в Далласе,

В доме с балконом.

Собакой.

И гладким зелёным газоном.

Теперь он не кажется таким бесконечно влюблённым

В некую Гретхен,

Нимфу с соседней улицы.

Право же, нет.

Он фанатеет от фильмов Эмира Кустурицы.

И, вот уж лет пять, не читает газет.

 

А разве любили, хоть раз нас предавшие?

А разве любили,

Хоть раз нас предавшие?

Без нашей любви вконец одичавшие?

Разве душой мы стали

Не с ними?

Разве не выкрикнем такое родное

Чьё- нибудь имя

В пустоту небольшого пирса?

И не будут о ком-то мысли

Пениться и клубиться.

Здесь ветер морской,

Мелкая галька в карманах.

И кто-то другой.

Кто-то так странно похожий.

Навстречу тебе

Ясноглазый прохожий.

И, может, ты знаешь,

Может, мы смотрим с тобой те же фильмы и сны.

И, хотя скоро осень,

Но мы ждём весны.

И верим, что наши стихи

Для кого-то важны.

 

Autumn

А завтра осень.

Мелкий дождь.

Простой проём оконный.

И в арке дома кто-то посторонний.

Совсем не тот,

Кого ты вечно ждёшь.

На остановке чей-то яркий зонт,

Влюблённый

В небо над Парижем.

Трамваи, парки, глянцевые крыши.

Кот,

Оставленный соседкой.

Лаванда, чай, под этим пледом в клетку.

Чудесный мир из книг, стихов в тетрадь и песен.

Кто будет с нами, точно будет весел,

В том царстве из тахты стола и кресел.

Давай сохраним этот день как монетку.

В кармане старого пиджака.

Эта осень такая, детка.

Нас тобой целует в макушку,

Как детей, обнимая слегка.

 

 

Сентябрь в золоте походит на лису

Сентябрь в золоте походит на лису,

Бегущую в полях за жарким солнцем.

Еще секунда.

И она очнется.

От бега и от сна,

Что длится наяву.

Ты забиваешь на Фейсбук и Твиттер.

Ты упаковываешь теплый свитер.

И скорым поездом в благословенный Питер,

Уносишься.

Читать стихи и прозу,

В дороге время измельчается в песок,

Простывший чай и Бунин

Между строк.

И в записной оставшийся листок.

Твой профиль стал пронзителен и строг.

На фоне сумерек у грязного окна.

Спешащая прозрачная луна,

Тихонько с неба льет лимонный сок.

 

 

Оn the shore

собирать в карманы камешки цветные,

тут,

где море кажется синим,

шептать её имя

чайкам,

быть с ними

вот также высоко.

здесь  иногда случаются ливни.

рисовать гуашью картины,

добавляя в любовь молоко,

стоит только коснуться рукой,

и небо станет чуть ближе.

попробуй, это легко.

 

 

***

Знаешь, мы еще прорастем с тобой,

Как цветы сквозь гулкий асфальт.

Сквозь гудки телефона.

Через word и Skype.

Донесем наши стихи на руках,

Как детей.

Забудем про тех ,кто никогда не любил нас сильней,

Чем мы когда-то давно любили их,

Иногда моя проза переходит в стих.

И хочется к нашему морю,

Где высятся сосны.

Где воздух прозрачен и тих.

 

 

Воздух

держись, держись,

полёта не прерывай,

за этот легкостраничный рай,

за наш маленький

северо- западный рай.

по каналам.

и по мостам растекается май.

держи мою руку,

не отпускай.

---

Комментарии читателей:

Комментарии читателей: